LAST
Mitten unter uns erweist sich: Der Name des Defekts ist Ich. Die Stimme,
wenn sie nicht von Schmerzen spricht und Ohnmacht, ist gebrochen. Dann
plötzlich geht es los: das Strahlende, das Prächtige, das Stolze und das
ironisch Selbstbewußte. Gesang, diese offenste Arte unsres Atmens, trifft
auf bedürftige Ohren.
LOST
Ein Ich will ins Fühlen, eines ins Denken, eines ins Wollen, eines ins
Tun. Ankoppeln an die Stimme, die sich aus dem Sumpf erhoben hat. Nur: Die
Freiheit, derart in die Pflicht genommen, bricht unter dem Joch des Ziels.
Die Stimme entzieht sich jeder Rekrutierung durch den Wandel. Die
Veränderung bleibt.
LIST
Die Sprache, wie wir sie verstehen, ist die des Geschäfts. Allenthalben
Krach, aber keine Musik. Der Irrtum wird nicht erkannt, nur vage gefühlt.
Die Sehnsucht sucht sich trickreich falsche Wege auf gewohnten Bahnen, wo
das Herzliche verstorben ist.
LUST
Wer nicht marschiert, wird isoliert. Die enttäuschten Liebhaber sind die
schlimmsten und suchen sich in rauschhafter Ablenkung. Mickriges wird,
wenn es sich in das Totschlagen begibt, größer denn je. Gewalt verbindet
mehr als Liebe, der Mord, ein Superkleber. Daneben steht, was noch
gefunden werden will.
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